Charles Dickens

Chesney Wold est fermé, les tapis sont roulés et placés dans les coins de petites chambres inhabitées, le damas fait pénitence sous la toile brune, les sculptures et les dorures se mortifient dans l'ombre, et les ancêtres de la famille Dedlock s'évanouissent de nouveau dans les ténèbres. Autour du vieux manoir, les feuilles s'amoncellent ou s'envolent pour retomber en tournoyant avec une morne lenteur que le jardinier les balaye, qu'il les enlève des pelouses, les entasse dans sa brouette et les conduise au loin. Elles n'en couvrent pas moins d'une couche épaisse les allées et les pelouses. Le vent hurle, siffle dans les arbres et vient s'abattre en gémissant contre les murs. La pluie fouette les vitres, les fenêtres craquent, les cheminées grondent, les nuages couvrent les avenues d'un voile épais, masquent les points de vue, et passent comme un cortège funèbre au-dessus des pelouses ruisselantes. Partout dans le château s'élève une odeur fade et glacée, pareille à celle qu'on respire dans la chapelle, et qui fait naître cette pensée, que les vieux Dedlock se lèvent du tombeau pour venir se promener la nuit dans leur ancien manoir et laissent derrière eux cette vapeur sépulcrale.