Charlotte Even

La mariée est dépecée, comme délestée de ses atouts artistiques. C’est une vraie charpie. Son parfum fleuri, mêlé à l’odeur métallique du sang, parvient à mes narines, me fait renifler.

J’ai toujours détesté les fragrances florales contrairement à celle du sang. 

Avec dextérité, je m’affaire à entailler la belle chevelure flamboyante, partiellement souillée de fragments osseux sanglants.

Les ciseaux se plantent dans l’épaisseur capillaire.

À chaque coupe, mon cœur sursaute de joie. 

À ses côtés, sa folie m’a accompagnée, abîmée.

À tout jamais.