Charlotte Salomon

Tout en haut du rocher poussent des poivriers. Le vent agite les petites feuilles argentées. En contrebas, l'écume se volatilise sur la mer s'étirant à l'infini. Écume, rêves... Mes rêves sur fond bleu, comment faites-vous pour sans cesse vous reformer, lumineux, à partir de tant de souffrance et de douleur ?
Qui l'a permis ? Rêve, parle-moi. De qui es-tu le valet ? Pourquoi me sauves-tu ?