Christelle Dabos

Victoire ne parlait pas. Jamais.

Victoire ne marchait pas. Jamais.

Du moins, l'Autre-Victoire. La véritable Victoire se leva du lit, posa les pieds par terre et alla jusqu'à l'entrebâillement de la porte.

Elle hésita et, comme Maman l'avait fait auparavant, elle se retourna vers le lit. Une petite fille y était couchée, les yeux ouverts sur le plafond. Son visage, ses lèvres, ses cheveux étaient aussi blancs que la taie d'oreiller. Victoire savait que c'était elle dans le lit et en dehors. Elle n'en éprouvait ni peur ni surprise.