Christelle Dabos

Quatre-vingt-quatre centimètres de hauteur, quarante-huit de largeur, quarante-deux de profondeur en excluant les décimales et le niveau du siège. Il ne calculait pas délibérément. Les unités de mesure s'inscrivaient en lui, le parasitaient à son insu à chacune de ses interactions avec son environnement. Elles étaient dans le maillage des moustiquaires aux fenêtres d'or, dans l'intervalle entre les pieds des meubles d'or, dans le volume de liquide de la carafe d'or, dans les motifs géométriques des tapis d'or. Elles étaient surtout dans les aiguilles, en or elles aussi, de la pendule du salon. Thorn attendait sur cette chaise, au premier étage du club de généalogie, depuis deux mille trois cent dix-huit secondes.