Christian Authier

Un bourgeois. Un mari. Ne pas se fier aux apparences. Comme l’on dit avec un ton de reproche : il cachait bien son jeu. Du bourgeois, il n’avait pas l’état d’esprit ni le mode de vie. Tout au plus les revenus. Mari, il ne l’était plus depuis quinze ans, ne sachant pas si son divorce avait été une libération – ce qu’il pensait en général – ou le début d’une errance sans but ni fin. Au final, la séparation avec Claire avait été les deux. Il ne regrettait rien, même pas d’avoir aimé cette femme qui avait nourri tant de rancœur envers lui quand il s’était contenté de la maudire, dans de brefs accès de rage solitaire, puis de tenter de l’oublier avec le succès relatif que garantit l’existence d’un enfant en commun : Sébastien, qui avait eu dix-sept ans l’été passé.
Autour de lui, ces dernières années, tout le monde divorçait. Quarante ans, cinquante ans : c’était l’âge d’or du divorce.