Christian Wacrenier

Dans la chambre aux rideaux tirés, devant le corps de ma grand-mère, je n'avais pas ressenti de tristesse. Je l'avais regardée, étendue, les mains sur la poitrine comme si elle tenait un moineau sur son coeur. Elle avait des chaussures vernies que je ne connaissais pas, des chaussures neuves avec une semelle impeccable qui n'avait jamais mis le pied dehors.
Il m'avait fallu trois jours pour comprendre que je ne la verrais plus. Quand son cercueil a été descendu dans la terre, j'ai compris qu'il n'y aurait plus de chanson avant de dormir, plus de baisers sur les joues, sur le front et sur le nez, plus de caresse pour lisser le drap sur moi. J'ai commencé à être triste le soir avant de m'endormir. Plus d'un demi-siècle plus tard, je le suis encore quand j'éteins ma lampe de chevet, un Pierrot qui joue de la mandoline près d'une boule de verre.