Christiane Rochefort

Au monde


   Debout, à l'aube, sur le toit terrasse,
adossée au mur de refend, légèrement en
retrait, sans bouger d'un fil, elle les
regarde ; non, elle est dedans.
   Ils la frôlent, si proches qu'elle entend
le battement véhément de leurs ailes, le
sifflement de l'air coupé à la faux, elle
sent sur sa peau le vent de leur vol, fouet
de fraîcheur dans le ciel immobile.
   Ils crient, trissent, stridents, emplissent
l'azur de leur faim. Ils piquent entre les
blocs, en jaillissent verticaux, virent, et
fondent encore et glissent au fond des
ruelles, et ascensionnent, freinent à queue
ouverte, et replongent et remontent et
s'élancent, piaillant, dis après la même
mouche, et se débandent et se rameutent
et lui passent à un cheveu du nez. Ici, elle
est à leur niveau : de près, ils sont
énormes. Elle est encerclée, cernée,
enveloppée mais ils s'en foutent, ne la
distingue pas du reste, elle est un mur
une cheminée une citerne d'eau, elle
pense :
   Je n'existe pas. J'appartiens.

   Je suis au monde !

p.205-206