Christina Mirjol

Et ce feu, dit Micheline. Qui éclaire mes deux pieds d’une fumée toute rouge. Qui me brûle déjà. Qui nettoie l’univers d’une dernière lueur.
Et c’est encore ce feu qui s’empare de moi comme un bout d’allumette, comme les bottes de paille dans la fournaise d’une grange.
Je ne suis déjà plus qu’un brasier, dit Micheline, que cette fumée qui monte.
Je ne suis que cette grange qu’on regarde brûler.