Christine Adamo

Lorsqu’il la vit. Elle sortait de chez elle, enveloppée dans un grand manteau blanc, un foulard sur la tête. Le manteau laissait voir la bosse de son ventre, qu’elle soutenait de ses mains jointes.
Il hésita un instant. Il savait qu’elle était enceinte. Il secoua la tête. ça n’était rien au regard de l’éternité du cœlacanthe, de ses enjeux à lui. Il tourna la clé dans le contact.
Elle traversait précautionneusement la rue, comme si elle avait peur de glisser, ou de laisser tomber son ventre. Quelle idée, aussi, de porter de tels talons lorsqu’on était enceinte ! Il ne comprendrait jamais les femmes.
Pas de voiture entre eux. C’était le moment. Il déboita brusquement et la Saab quitta son emplacement, entre deux véhicules déjà couverts de neige. On n’y voyait presque plus rien. Même les plaques minéralogiques étaient recouvertes. Les passants se protégeaient comme ils pouvaient des bourrasques, des flocons qui s’infiltraient partout, les yeux fixés sur le sol pour ne pas se retrouver par terre.
Il accéléra en remettant le volant dans l’axe de la route. La voiture patina à peine, il s’élança. Il ferma les yeux pendant une fraction de seconde. Sentit, davantage qu’il n’entendit, un choc sourd contre la carrosserie.