Sigrid se savait plus tenace qu'un chien courant. Il suffisait que le hasard lance, d'une main invisible, une balle en l'air et elle filerait, oreilles baissées, la rattraper.
Une fois qu'elle tiendrait son accroche, tout deviendrait facile. Elle écrirait avec ardeur, à la diable, sans se retourner, renvoyant à plus tard les hésitations et les repentirs, les relectures et les ajustements.