Christophe Claro

il va sans dire que, tout ce temps, le sieur Godhison, ne cessait de les invectiver, de les fédérer par des taloches, des oeillades, châtiant l'intuition dés qu'elle prenait la forme et la vélocité d'une idée fixe ou se recroquevillait dans l'isolant du mutisme, sermonnant et croc-en-jambant les rêveurs, écartant du poing ou de l'équation tous ceux qui osaient alterner le courant ou tutoyer la dynamo, mais parfois aussi complimentant, bichonnant, parce qu'il était Godhison, le grand cerveau mille-pattes, la crotte de soufre propulsée sur le grattoir du profit, Godhison, Père et Fils, et maints esprits encore comme jamais on n'en avait subi ni détrôné, le sévère manitou, l'archigolem en personne jailli des fonts pan-électriques pour répandre non pas la lumière ou la terreur, mais l'humiliation sous toutes ses formes.