Christophe Mouton

Je me souviens de ton lit en mezzanine, de draps bleu clair usés et doux d'être trop lavés ; de moi descendant sur ton ventre, de ma frayeur, de taies d'oreillers aux motifs enfantins heureusement passés ; de chiottes de boîtes, du regard amusé de la préposée qui nous voyait sortir, de ta peau, de ton ventre parfait, du feulement de ta voix quand tu me demandais, de ta taille, de tes mouvements de bassin, de ta capacité à tenir simultanément une conversation enjouée au téléphone, des montées d'humidité dans ton corps imperceptibles à ta voix, de ton absence de cris, de ces soupirs qu'il fallait t'arracher, de ton plaisir qui se voulait discret, de ces accès de moelleux, de tes mains qui s'ouvraient, de tes mais sur mon dos, de tes bras derrière ta nuque, de tes cheveux, de ton souffle.
Cela dura cinq ou six ans peut-être. Il fallait une lus franche rupture. J'ai dû la faire. Mes grandes résolutions allaient s'appliquer. Enfin, nous nous quittions pour de bon.