Christophe Sanchez

Ce n'est pas parce que
je t'aie que je ploie
Ce n'est pas parce que
je te parle que je te dis
Ce n'est pas par que
je t'écris que tu me lies
Ce n'est pas parce que
j'ai fui que la course est finie
Ce n'est pas parce que
tu es beau que je veux te ressembler
Ce n'est pas parce que
tu n'es plus là que je ne t'attends plus.

Jeudi 5 novembre

Un goéland geint au jour naissant
Un nuage bas masque son soupir
Qui souffle dans le palmier sec
Le bruissement d’un étourneau
Perdu

La nuée noire a oublié un enfant
Son babillage est une détresse
Qui fait lever une lumière sale
Une asthénie dans le p’tit matin
Gris


Vendredi 6 novembre

La pendule cadence à petits tics
Le silence qui nappe les murs
Sa rumeur s’abime dans la
Terre souple comme une mine
D'espoir

Une empreinte douce suinte à
Ses pieds l’humidité perdue
D’un mois de novembre dans
Le murmure arpège d’un écho
De désir


Samedi 7 novembre

Au matin des nuits crues
Le jour endormi sur sa taie
Tire des traits au visage
Et pile les rêves au moulin
A rides

La figure à la lumière jaune
Des pâles trouées artificielles
Drague des canaux trop irrigués
La saveur amère des songes
A venir


Dimanche 8 novembre

Un ciel repu ceint les toits
De nuages en masse soûle
Seul, le goéland dégrisé vole
A la mer le chagrin des jours
Nus

Il épand au-dessus des visages
Un parfum de printemps indu
Comme une douceur sale sur
L’encre fraîche d’une nuit à
Trous


Lundi 9 novembre

Une cheminée à chapeau plat
Dresse au ciel une fumée bleue
Qui découpe le ciel aux ciseaux
Dans un silence rompu au jour
De traîne

L’antenne râteau s’en prend au
Corbeau qui baye aux mouettes
Et prend la place et la fumée pour
Son piège à idées noires et lasses
De tout


Mardi 10 novembre

Par la fenêtre haute en brume
Le réverbère détruit d’un œil
Plaintif l’épouvante des ombres
Sous le sable grêle des paupières
Molles

La nuit s’est couchée à front de
Grève pour un sommeil de paille
Et ce matin, le jour a une gueule
De croquemitaine à ronger des os
Jaunes


Mercredi 11 novembre

Une voix court sur le sable
Crie à la langueur des jours
Dans une clarté fade de bé-
Ton qui peint l’horizon de
Fiel

La fenêtre amollit son cœur
Etendu sur la rive souillée
Elle ira se manquer dans le
Poudrin parme qui voile la
Peine

les mots tus. Sais-tu combien de mots tu j'ai voulu te dire ? les mots tus, ça se dit pas sinon on les appellerait les mots. Maudits mots tus. Tu vois, c'est facile, je joue. (...) Tu aurais souri si je t'avais dit un jour ces deux mots simples à jamais tus : j'écris.