Cizia Zykë

L’Afrique, c’est amusant. Désordonné, bruyant, cassé, bricolé. La chaleur écroule tout le monde et rien ne marche comme il le faut, mais c’est plutôt drôle quand on est de passage. Dans les petits villages, trois maisons, deux petits greniers ronds, les gens sont sympathiques. À notre arrivée, les gamins nous entouraient, tout sourire et la main tendue. Au début, je leur caressais la tête pour m’essuyer les mains. Maintenant, c’est par affection que je le fais. Les adultes se marrent tout le temps et on ne comprend rien à ce qu’ils racontent. Les femmes sont toujours prêtes à gagner honnêtement quelques francs, le pagne relevé, sans même enlever la bassine ou le tas de bois qu’elles ont sur la tête.

Dommage que les bamboulas des villes soient aussi pénibles et imbéciles. À peine descendus de leurs arbres, ils se sont pris la civilisation dans la gueule, et cela ne leur a fait aucun bien. Les villes sont des repaires de violence, sans hygiène, sans organisation, où rien ne s’obtient sans argent. Ce sont des mondes absurdes, comme ces frontières tracées par les colonisateurs, leurs armées, leur administration, et tous les domaines où les Noirs se sont mis à singer leurs modèles. Les douaniers auxquels nous avons eu affaire étaient tous des enfoirés, tatillons et corrompus. Les flics, des salopards, les juges également.