Claude Pujade-Renaud

Elle devine sous elle un banc de poissons, plonge. Elle aime cet instant où son corps bascule et pénètre la densité de l'eau. Les poissons ont disparu, elle a dû piquer trop vivement. Il faudrait pouvoir se fondre.
Elle ressort, rajuste son masque, recommence. Sous l'eau lui vient un autre corps, délivré. Dommage qu'il soit si vite happé vers le haut par la ventouse lumineuse du soleil. Elle voudrait apprendre à descendre plus bas, à rester longtemps. Cette année, pour la première fois, elle a osé s'offrir un masque et un tuba. Son mari s'est moqué d'elle, à son âge... Elle n'a pas répondu. Elle ne lui dira pas que ses seuls moments de vacances sont ceux qu'elle passe à l'intérieur de la mer. Brefs, mais source d'un bonheur lisse.
(Le clapotis)