Claude Vincent

En lui aussi, les vieux oripeaux tombaient. Il se voyait nu. Rien ne protégeait plus dehors. Rien ne protégeait plus dedans. En attente, se pouvait-il, comme ce gamin s'éveillant à l'aube dans l'herbe trempée de rosée avec ce vide contre sa poitrine, cette part arrachée de lui.
Parfois, au cours d'une journée, levant les yeux sur l'étendue des labours, ou voyant se rassembler au crépuscule d'octobre un vol crépitant d'étourneaux, un bref instant, il avait senti le vide se remplir.