Claude des Olbes

La flagellation était l'un des dadas de Mme Sapho, qui ne concevait pas de couple de filles sans que l'une des deux fouettât l'autre. Aussi bien la vieille vendait-elle des martinets issus à la fois du XVIIIe siècle et du 18e arrondissement. Elle écoulait plus secrètement des olisbos que lui livrait sur commande un artiste famélique de la rue Saint-Eleuthère. Les objets, discrètement remis aux dames entre-présentées, trouvaient plus d'une preneuse. Pour augmenter son crédit elle affichait une compétence livresque, bien faite pour séduire en Émilienne un écrivain refoulé : à vrai dire, il s'agissait surtout de livres spéciaux, composant une curieuse "bibliothèque de prêt". Aux fins d'accroître, je pense, ce trésor littéraire, Mme Sapho suggéra à ma femme d'écrire des mémoires sentimentaux.

Je vis nettement Adilée planter dans la narine d'Emilienne la longue pointe brune d'un de ses seins durcis et tendus, pointe que ma femme engloutit, aspira goulûment, tandis que plus bas sa main lascive préparait la place. Puis, soudain, la bouche de la blonde descendit tous les échelons du corps de la brune et, sans une pause, se précipita sur le triangle, - triangle qui si bien, d'ores et déjà, figurait, le nôtre. C'était chez Adilée un tapis ample et magnifique, qui recouvrait le ventre jusqu'au voisinage de l'ombilic et s'épanouissait en crêpelure décroissante sur l'orée des cuisses. Déjà tout le bas du visage d'Emilienne s'y perdait comme le museau d'une chèvre dans les hautes herbes. On ne voyait plus, au-dessus de son nez écrasé sur la motte, que ses yeux flambants qui roulaient, absorbés dans le triple régal de l'odorat, du goût et de la vue. Adilée, la tête renversée à l'extrême, ouvrait les mains comme si la manne du plaisir allait y tomber.

Il me ressouvenait d'un ami de l'Ecole des Beaux-Arts qui, à la tombée du jour, obligeait sa femme à prendre sur le trottoir, devant la porte de leur propre maison, les allures d'une fille et à lui chuchoter, le sac traditionnel à la main : "Tu viens , chéri ?" Il me ressouvenait d'un autre qui, au bordel, payait pour que son épouse nue vint minauder devant lui au milieu du "choix". C'est bien à ce genre de luxure que s'apparentait, ce jour-là, ma sordide concupiscence.