Claudine Bertrand

J’AI MARCHÉ SUR LES MORTS…


J’ai marché sur les morts
aucun ne s’est réveillé
mais tu n’avais pas sommeil

et l’histoire continue
cramponnée à nos épaules
rien ni le vent ni la foudre
ne parvient à la détacher

il y a quelque chose d’une tempête
ce ne sont pas les feuilles balayées
ce ne sont pas les feuilles mais des hommes
enterrés à plusieurs et combien de fois
de peur que ne se répète leur histoire

ma mère dit les poètes écrivent des choses tristes
que puis-je écrire quand je n’y peux rien de ce monde
quand tout cela s’infuse à l’intérieur
ne demande qu’à prendre l’air

Cécile Guivarch

Langue de voyage
à travers la fenêtre
envolée d’étoiles

Les paysages défilent
le dehors s’est retiré
place à l’impalpable

Dans un temple sacré
gravir les échelons
déesse de la mer

Les nuages
à la petite cuillère
font frémir l’éternité

Est-ce amour

Est-ce amour que tout cela qui nous relie au corps à corps loin du ventre dévoreur ? Quel temps faut-il au temps pour que la fièvre bout à nouveau dans le sang et que les sens courent sous la peau ?

Je partirai j'irai au plus près de votre présence qui cruellement fait défaut.
On cogne à la fenêtre
comment accueillir le signe
qui tente de se rapprocher ?

Voyelle à double tranchant
bat son plein
s’allonge les hanches

Qui est cette femme
disposée à s’offrir
en poésie

Le jour prochain
on meurt en lui

La larme du silence
tranche la langue

Rage enlacée aux doigts

Explosions
dérobées à l’instant
en chute libre

Déferle par vagues
D’âme à hauteur d’âme
Passage du poème

Mine de rien
Fendre l’air
Mers intérieures

Ancrer
Ma voix
En toi

Un arbre-texte
De douleurs
À bout de branches

Ne s’agite
Qu’ici

Et dire que la plume
S’éprend et de l’été
Et du manuscrit
Exfoliant
Le sommeil du rêve

Des mirages s’allongent
En droit de cité
Empressés d’initier l’aube
À couper le souffle

Tremblant de laisser
Le temps se coaguler
De ses propres ailes

Toute vie rompue

Chair fragile du poème
Chutant sur épaule
À confusion

Langue roulée
De nos pensées
En catimini

Quelles sont les ruses
Qui donnent forme
Au secret si enivrant

Faute de mieux
Comment dire
Ainsi soit-elle
Devant la fin

Si hier n’était pas d’ici pressant
Quand demain serait-il
Encore et déjà
Aujourd’hui avant la lettre

Autant de questions
Nulle certitude
À prendre langage

Travers de jalousie
Comme à l’endroit
À l’envers
Formuler le récit

Découvrir l’amnésie
À mots voilés

Suspendues
À double tour
Lèvres vouées
De gré de force
Aux dialectes
Imprononcés

Tant de lumière
D’étoiles filtrées
En vase cinéraire

Jouir nébuleuses
Pourtant s’insurgent
Brise et bruine

Orage des mots
Tous creux tus
En elle ruissellent

Et mouvante s’écrie
Au pouls des empreintes
Jamais plus conjuguées

Ramifiant une à une
Les voyelles de trop
Qu'elles ne s'amuissent
Sur papilles d'ange
Dessiner une trame
Parfois une transe

Ce qui n'est qu'en soi
La poésie le dévoile
Et donne vision
De qui nous serons