Claudine Desmarteau

De toute façon, je peux le saloper avec des dessins moches, mon carnet. Personne le lira. Sauf peut-être Alice. C’est ma meilleure amie. Elle est fan de Kurt Cobain. Elle a de la chance parce qu’il est mort. C’était le 5 avril 1994 (j’avais à peine un an). Je trouve que c’est un peu triste d’être fan d’un macchabée, mais c’est peut-être moins triste que d’être fan d’un mort-vivant. Ce que je veux dire, c’et que Kurt Cobain est mort jeune et il a laissé une pure image de l’artiste maudit, figée pour l’éternité sur sa belle gueule de 27 ans.
Moi je suis fan de Led Zeppelin. Robert Plant et Jimmy Page, c’était des bombes sexuelles. Avant. J’aimerais bien pouvoir fantasmer tranquillement sur Robert Plant sans avoir l’image d’un vieux fripé avec sa barbichette et sa brioche de pépé qui se superpose à celle du sex-symbol torse nu moulé dans son jean pattes d’eph, secouant sa crinière blonde en gueulant dans le micro. Pareil pour Jimmy Page. Pour Mick Jagger. Pour David Bowie. Toux ceux qui ont survécu à l’orgie des seventies.