Clément Bollenot

il a plu pendant quarante jours…



il a plu pendant quarante jours. l’Arbre a tout vu.
il a vu pleurer les pierres sur le sol desséché. il a
entendu le cliquetis des larmes de la terre au
milieu du désert.

aujourd’hui que les nuages se sont vidés, il reste
dans le paysage l’empreinte du passage de la
pluie.
on dirait que l’Arbre flotte au milieu d’un lac.

une fleur se détache, se pose à peine sur l’eau.
une fleur qui ne trouble ni le rayon du soleil, ni
son propre reflet sur la surface lisse, immobile.

lien fragile vers la vie.

au cœur de la plaine…



au cœur de la plaine, l’Arbre n’a jamais connu la
pluie.

et puis, alors que disparaissent entre ses
branches les silhouettes humaines fondues dans
l’écorce, l’air se charge d’électricité et de nuages
plus noirs que la terre. les premières gouttes
hésitent, effleurent les feuilles, s’arrêtent avant le
contact avec la peau. un coup de tonnerre.
l’orage libère sa fureur. sous l’abri du feuillage, le
bruit est assourdissant.

ici extrait 2
  
  
  
  
ici
il suffit d’un jour ou deux pour faire le tour
et revenir à son point de départ
les sentiers ne sont pas balisés
pourtant
impossible de s’égarer
sur l’île
on finit toujours par retrouver son chemin
où que l’on pose les yeux
la mer est partout
d’Iroise
Manche
Atlantique peu importe
une terre finie
entourée d’eau
ça suffit pour faire une île ?

l’horizon est une fente
sur laquelle courent les doigts de la lumière
il n’est pas question de ciel
les ombres portent les ombres
les algues noires
reflètent le fond des choses
fusionnés aux roches coupantes
pas question de ciel
sinon
à quoi bon ?

ce visage…



extrait 1

ce visage. ce regard. c’est un puits sans fond dans
lequel je vois mon reflet. Il a des yeux sans bord
qui se mêlent aux miens.

Je n’ai pas envie de remonter. Je veux garder
Toujours l’image de cette promesse.

ce visage…



extrait 2

ce visage. ce regard. cette pupille plus profonde
que tous les tunnels traversés par le train. cet iris
plus coloré que les yeux jaunes de la machine
épuisée.

ce n’est pas une ombre, cette femme existe, je
sens le souffle de sa respiration caresser mon
visage, nos doigts s’emmêlent. dans ma poche,
une vibration.

mon téléphone n’a plus de batterie.

elle a toujours rêvé de voir la mer…



elle a toujours rêvé de voir la mer.
quand elle ressent les premières vibrations du bâtiment,
    elle s’enferme dans la salle de bain.
    dans la glace, son image tremblante apparaît. elle se
déshabille sans se quitter des yeux et entre dans l’eau.
les secousses se font de plus en plus fortes.
dans la baignoire, l’eau bouillonne, les vagues submergent
    le corps qui retient son souffle. en apnée. le bruit sourd du
    train arrive étouffé aux tympans gorgés d’eau.
ça doit faire cet effet-là de boire la tasse pense-t-elle avant
    de refaire surface.
l’eau est froide, la baignoire toujours remplie.
au cas où.

ici extrait 1
  
  
  
  
ici
on apprécie ceux qui arrivent sans faire de bruit
ceux qui se fondent dans le paysage
ceux qui ne laissent pas de traces
dans le creux des chemins

l’horizon est une ligne brisée
par la dureté de l’éclat gris des roches
impassibles sentinelles
sur le front de la tempête
comment comprendre
la force de ce qui pousse sur ces pierres
arrosées de pluie
battues par les vents
étouffées par les brumes ?

au milieu de la voie ferrée…



au milieu de la voie ferrée, il y a un arbre, aux
branches interminables chargées de feuilles vertes.
ses racines sont gigantesques, noueuses,
enchevêtrées. elles forment une muraille dense,
imposante. infranchissable. le tronc est si large,
l’Arbre doit être né avant l’origine du monde. avant
même qu’il existe un mot pour le désigner dans une
langue humaine. il se dresse seul, au milieu d’une
plaine noire, rocailleuse, volcanique. au loin, une
étendue lisse, sombre, à peine
ridée par le souffle du vent. au-delà de ce qui
pourrait être la mer, la crête déchiquetée des
montagnes se découpe dans un ciel alourdi de
nuages cendrés. les glaces et les neiges éternelles
s’accrochent à la roche, figent le paysage dans une
clarté automnale. il n’y a que cet arbre, sorti de nulle
part, qui rompt la désolation des lieux.