Colin Niel

Devant eux, comme un éclat d’obus : un amas de sable retourné en tous sens. Une ponte de tortue, pas de doute possible. La rousse sort son mètre, mesure le site. Un mètre cinquante. Pas mal ! se dit-elle en pestant contre la tige rouillée qui refuse de rentrer dans son boîtier. Elle range l’outil dans sa poche, se redresse pour observer l’ensemble du nid. Les traces viennent et repartent vers l’océan, symétriques, parcourues par un sillon profond.

— C’est une luth ?

Évidemment.

— Une grosse, complète-t-elle pour débuter l’initiation du pseudo-rasta. Elle est arrivée par là. Elle a commencé à déblayer par ici, s’est déplacée vers ce point. Puis elle a creusé. Elle a pondu, rebouché le trou, brouillé les pistes en projetant du sable partout et elle a rampé vers l’eau par cette trace. Prends une photo.

Aurélien tourne sans précaution autour du nid, l’immortalise sous tous les angles. Il dégage une odeur âcre de spray antimoustique. Il transporte son appareil et ses fiches d’identification dans une banane en bandoulière qui lui donne une allure d’adolescent. Sophie essaye d’imaginer combien de temps la femelle a arpenté les lieux pour y déposer sa précieuse progéniture. Une demi-heure ? Une heure ? Combien d’œufs a-t-elle pondus ? Mais surtout, combien de ses petits parviendront à survivre aux prédateurs jusqu’à l’âge adulte ?

— Tu as compris à quoi ça ressemble ?

— Pas de souci. Traces symétriques et larges, nid comme un champ de mines, égalent tortue luth.