Colson Whitehead

ll n'y avait que les ténèbres du tunnel, et quelque part, à l'extrémité, une sortie. Ou une impasse, si le sort en avait décidé ainsi, rien qu'un mur opaque et sans pitié. Ultime et amère ironie. (...) Boitillant, trébuchant sur les traverses, elle passait la main sur la paroi du tunnel, ses crêtes et ses poches. Ses doigts dansaient sur des vallées, des fleuves, des pics montagneux, les contours d'une nation nouvelle tapie sous l'ancienne. Regardez au-dehors quand vous filerez à toute allure, vous verrez le vrai visage de l'Amérique.