D.H. Lawrence

Avec sa bonne volonté, sa responsabilité, elle s’était épuisée au point qu’elle avait la sensation que la vie entière, que tout n’était qu’un horrible abîme de néant. Plus vous tendiez la main vers la fleur fatale du bonheur, qui tremble, si bleue et si jolie, dans une crevasse un tout petit peu plus loin que votre main, plus terriblement vous preniez conscience du gouffre épouvantable du précipice creusé au-dessous de vous, et dans quoi vous plongerez inévitablement, comme en un trou sans fond, si vous tendez la main davantage. Vous cueillez fleur après fleur – ça n’est jamais la fleur. La fleur elle-même… eh bien, son calice est un gouffre épouvantable, c’est le trou sans fond.
(p. 133-134)