Damien Roffat

Rêve fait dans la nuit 12/09/2007
Je me promène dans les allées d’un supermarché sans plafond, brise légère et odeur de bord de mer. C’est un Carrefour. Je le sais sans savoir comment car le grand distributeur n’a placardé nulle part son nom. Je ne croise personne et je suis frappé par l’immensité du lieu. De hauts rayons, espacés les uns des autres d’au moins 10 mètres et d’une longueur presque infinie, me laissent perplexe.
Ce qui m’amuse c’est que les rayons sont vides.
J’avance, sans motifs précis, et passe devant le seul paquet de farine, le seul pot de yaourt, la seule boite de cassoulet, la seule banane. Leurs emballages sont tous grisâtres avec juste le nom du produit écrit dessus, un haut-parleur très rationnel m’explique que puisqu’une seule marque est référencée pour chaque produit les fabricants n’ont plus besoin de se distinguer les uns des autres et préfèrent faire des économies d’encre.
Je décide de sortir et en approchant des caisses un homme d’une cinquantaine d’années qui ressemble à mon père m’agrippe par le tee shirt. Très agacé, il fulmine contre ce magasin.
Il dit : «c’est n’ importe quoi ! On marche pendant des heures et quand il pleut c’est la catastrophe. Ca va ! le soviétisme c’est terminé !» Énervé par son attitude je lui réponds que pour ma part je trouve ce magasin «aérien».