Dan Simmons

Hoyt se laisse rouler sur le côté et éclate de rire. Si c'est une image de l'enfer fabriquée à son intention, c'est un fiasco. L'idée qu'il se fait de l'enfer est plus tactile que visuelle. C'est la douleur qui se déplace en lui comme des lames de rasoir ébréchées à l'intérieur de ses veines et de ses boyaux. C'est aussi le souvenir des enfants affamés dans les bidonvilles d'Armaghast, et le sourire des politiciens qui envoient les jeunes à la mort dans les guerres coloniales. L'enfer, pour lui, c'est de savoir que son Église est en train de mourir lentement sous ses yeux, qu'elle mourait déjà du vivant de Duré, et que ses derniers fidèles constituent une poignée de vieillards remplissant à peine quelques travées dans les énormes cathédrales de Pacem.