Parce que le jour, c'était le lycée. Le boucan de la sonnerie des haut-parleurs déglingués, jamais réparés. Les sols grinçants, grêlés, tachés, les casiers qui claquent. C'était songer à inscrire son nom en haut à droite de la feuille pour Mr Nelson, sinon il retirait cinq points, et en haut à gauche pour Mr Peters, sinon il en défalquait trois. C'était le coup du stylo qui rend l'âme au milieu d'un devoir et poursuit à l'encre invisible en trouant le papier, ou qui se suicide en se vidant au creux de la main, après quoi on se demande si on s'est touché le visage, au risque d'avoir l'air de sortir d'une mine de charbon bleu.