Daniel Marcu

Ces furieux des grandes villes

Les anges accompagnent faussement les séquelles du passé,
ils se faufilent dans des quartiers bohèmes,
dans des caniveaux puants,
entre le linge suspendu,
ils mesurent l’air au diapason de la lumière
le filtrant discrètement des regards curieux
de ceux qui sentent sa tonicité dans leurs poumons,
ensuite ils se mettent à susurrer un coucher de soleil,
le rosaire dans une main et le masque à oxygène dans l’autre.
Les anges entrent par les fenêtres oubliées entrouvertes
par les ménagères pressées de
jeter un coup d’œil à la série Le prix du bonheur,
d’applaudir La Voix de la Roumanie,
ou bien de s’assoupir dans des fauteuils devant les matches de l’équipe nationale,
sans avoir la moindre idée du prix du baril de pétrole, de celui de l’once d’or
ou de comment on circule sur la N1 vers Sinaia,
ils relèvent seulement, par endroits, leurs têtes
reniflant l’impuissance des humains
qui finissent en râlant.
L’anatomie de la fin leur apprend à s’adapter au cas par cas,
à regarder l’éclipse de la ville avec indulgence,
à s’approcher de la civilisation
comme s’ils se fuyaient eux-mêmes
dans une cause déjà perdue, déjà abandonnée,
avec la fureur légitime de l’ange condamné à une dernière bouffée d’air.