Daniel Marcu

Chute libre

(à M.R., passionné par la vie et la mort)

Le corps ressent l’air comme une extension de la pression terrestre
abominablement éclatée sur les tendons enflés,
dépistant même les neurones qui refusent les molécules du bonheur,
l’équateur des lignes qui s’entrecroisent sur la paume de la main
corrigent le pouls chaotique
et les yeux se sèchent dans le désert du ciel,
suivant la voie de la lune écarlate ou des étoiles éteintes.
Combien de variations sur le même thème ne chassent les mauvais esprits
passant la nuit dans tes rêves,
la larme ne fait que corriger la vitesse de la chute libre —
avance avec prudence dans ton âme, pour que tu n’y découvres pas
le microbe de l’esseulement, de la confection et déconfection du nœud gordien
de celui qui sait que la respiration artificielle n’est qu’une stratégie
à laquelle s’accrochent les géants quand ils meurent ;
l’air vit, mais pas dans un corps décomposé par la fureur.