Daniel Pennac

- Tu ne trouveras jamais le même que papa. Il était trop...
Sourire lointain.
- Il était trop parfait dans son genre.
Et voilà. Je connais la suite. On va laisser monter le chagrin dans l'allée du bonheur.
-Tu n'en trouveras jamais un aussi drôle...
Arrête, Igor, sur ce terrain-là, ce qui fait le plus de bien fait le plus de mal, tu le sais !
- Ni un qui m'aime autant.
Le tout en tournant la manivelle du presse-purée, exactement comme si on parlait du mort d'en face.
-Mais il avait un gros défaut, maman.
Tatiana se raidit imperceptiblement.
- Il était mortel.
Et là c'est la catastrophe la rupture de barrage, les sanglots dans la purée sous l’œil impuissant du lapin, le débordement de la douleur.
- Et il est mort maman !
Curieux le chagrin. Le plus authentique des chagrins se défend contre lui-même en faisant des phrases. C'est cela, peut-être, la nécessité littéraire ce besoin vital d'écrire autour... Il n'y aurait qu'à mourir avec les morts, autrement.
- Mort, maman ! Mort, putain de merde ! Transfusé, mort et enterré ! On ne le verras plus jamais se gratter le cul dans son pyjama !
Igor sanglote maintenant dans les bras de Tatiana. Un enfant pleure dans les bras de sa mère.
-Je ne veux pas grandir, maman, je suis déjà trop grand...
Dieu soit loué, il pleure sur des phrases de son âge : c'est la victoire des convenances et du réalisme.