David Coulon

Deux policiers sont postés à l’entrée du studio, empêchant les autres étudiants de pénétrer dans la chambre.
Les empêchant de voir le cadavre. Bientôt, ils les interrogeront un à un. La nuit sera longue.
Le studio est minuscule. Douze mètres carrés tout au plus. Une kitchenette, un coin douche. Une étagère
avec des livres de philo. Un sac d’écolière, avec un porte-clefs Tigrou, gisant par terre. Une odeur suave,
sucrée. Une odeur faite pour l’amour. Les flashs ont cessé de crépiter. Les empreintes sont relevées partout :
téléphone, table de nuit, sac, cuisine, corps de la fille, bien sûr. Corps toujours chaud.
— Le Doc est arrivé ?
— Pas encore, répond Pat. Et puis, on n’a pas encore réveillé le procureur.
— Qui a appelé les flics ?
— Coup de fil anonyme. Pas de localisation