David Farmer

Momy et moi, étions extraordinairement détendus en ce beau matin. Momy était en vacances de lui-même. Une trêve en quelque sorte : pas de haine des allemands dans mes oreilles, pas de recherche de nazis terrés dans des caves : je buvais du petit lait : le paradis ! Et puis, j’ai été flashé. J’ai failli lâcher ma tasse. Une image pleine et entière, s’est collée sur ma rétine, à me brûler les yeux. Ce n’est pas une simple image, c’est une météorite avec des fragments d’histoire en-dedans. Dans l’ambre d’une chambre noire, ce flash saisit et fixe des personnages en mouvement, dans un moment de vie. Il y a des intentions, en-dedans leurs têtes auxquelles j’ai eu accès. Le cliché fait une césure temporelle dans cet instant d’éternité.
(…)
Et celui qui est flashé, c’est moi, le mort-vivant. Je vois ma duplicité. Et je me dis assez facilement : et si lui, c’était moi. Je n’aime pas les mysticaillons dogmatiques et fanatiques qui s’engouffrent dans la moindre ignorance pour déclamer leurs oracles d’oiseaux de mauvais augure : je ne veux pas tirer des plans sur la comète et affirmer unilatéralement : lui c’était moi. Je me pose juste cette question : et si lui, c’était moi ? Pour me préserver, il me faut laisser ce fantôme giclé du passé, bien enfermé dans sa lampe-flash. Je n’irai pas frotter pour voir surgir l’ectoplasme en trois dimensions. Il pleure depuis toujours en moi.