David Foenkinos

Martin allait être confronté à une autre tragédie. À vrai dire, les deux éléments étaient peut-être liés. Oui, en y repensant, il lui paraissait évident que son père avait commencé à tousser juste après son échec au casting. Une toux anodine au début, puis de plus en plus inquiétante. John avait fini par prendre rendez-vous chez un généraliste, qui l'avait envoyé consulter un pneumologue. Ce n'est jamais bon signe quand un médecin vous jette dans les bras d'un confrère. Mais John s'était présenté sans appréhension particulière. Il n'avait jamais considéré la maladie comme une possibilité, évoluant toujours, en matière de santé tout du moins, dans une forme d'insouciance quant au pire. L'examen dura plus longtemps que prévu. Le médecin cherchait ses mots, ce qui voulait tout dire. Le cancer était déjà en marche, inexorable. Au poumon. Lui qui n'avait jamais fumé. Cela ajoutait de l'absurde à l'absurde. Toute sa vie, John avait été en décalage par rapport à lui-même ; jamais au bon endroit, comme au concert de The Cure : comme dans sa vie Drofessionnelle : comme à l'occasion de la rencontre avec David Heyman ; et voilà qu'à présent on lui trouvait une maladie qui lui allait si mal.

En entendant la sentence, il ne dit rien. John était du genre à penser que les choses existent uniquement si on les nomme.