David Gibbins

Licinius se massa le cuir chevelu. Celui-ci était rêche, dur comme toute la surface de son corps, tel le marbre brut qu’il caressait jadis dans son atelier, à Rome. Il passa le doigt sur les zébrures qu’il avait autour des poignets. Elles étaient aussi épaisses qu’une peau d’éléphant. Trente-quatre ans de chaînes... C’étaient des survivants, mais il avait l’impression qu’ils n’étaient que des morts vivants, de pauvres hères dont l’âme s’était envolée ce jour-là, sur le champ de bataille brûlant de Carrhae. — Tu penses à la bataille ? demanda Fabius à voix basse.