David Lelait-Helo

Par le jeu d'une étrange capillarité, le passé de ma ville, pourtant tapi dans les profondeurs de la terre, traverse mes fondations, arpente mes planchers, court par les nervures de mes marbres,se frotte au grain de ma pierre. L'Histoire ne s'écrit pas dans les livres, elle se respire. A l'encre et au papier, elle préfère le vent, le sang et les pierres.