Quelques fumeurs de haschich ont rencontré la mort,
lui demandent si aux enfers les gars s'amusent encore.
Dis, la mort, c'est comment, la vie au fond de la nuit ?
Y a du fric dans l'hadès ? On y boit du raki ?
Y'a des chansons ? Du bouzouki ? Des fêtes ?
Des coups fumants ? des coins sympas pour les rébètes ?
Dis-nous, y'a des poupées chez toi, des bonnes frangines
qui prennent leur pied, soufflant le hash par les narines ?
Dis-nous , la mort, soit bonne : les clodos, pauvres mecs,
ils picolent aux enfers, ou sont au régime sec ?
Ceux qui arrivent chez toi dans la plus noire déprime,
ils guérissent, dans l'hadès, ou plongent au fond de l'abîme ?
Prends cette poignée de kif, du fort, du parfumé :
c'est pour nos potes en bas, qu'ils puissent un peu fumer.