Debbie Harry

Lorsque j'étais gamine, j'étais toujours à la recherche du goût parfait. Une saveur que je n'aurais pas pu décrire, mais que j'étais sûre de pouvoir identifier si je tombais dessus. Parfois, je l'entrevoyais dans le beurre de cacahuète. En d'autres occasions, quand je buvais du lait. Je ne prenais jamais un repas ou un goûter sans me demander si j'allais finalement faire l'expérience du goût parfait. Adulte, j'ai quasiment oublié la quête de ce goût insaisissable, celui de la satisfaction totale. J'avais peur de devenir trop grosse, comme la plupart des femmes, et au prix d'un énorme effort de volonté, j'essayais d'arborer des habitudes alimentaires normales devant les autres ; mais quand j'étais seule, je pouvais me goinfrer sans m'arrêter jusqu'à m'en faire tourner la tête et aller me coucher. [...] La quête du goût parfait est en lien avec une question qui m'a hantée toute ma vie : qui était ma famille biologique, et à quoi pouvait-elle ressembler ?