Declan Hughes

Le soir de l'enterrement de ma mère, Linda Dawson sanglota sur mon épaule, me fourra sa langue dans la bouche et me demanda de retrouver son mari. À présent, elle gisait, morte, sur le plancher de son salon, et le hurlement d'une sirène de police résonnait dans les collines environnantes. Linda avait été étranglée: une écume rougeâtre débordait de sa bouche et ses yeux injectés de sang saillaient de leur orbite.