Dennis Lehane

_ J'ai l'air de quelqu'un qui est allé au boulot, ces derniers temps ?
_ Non, m'sieur.
_ Non, je suis pas allé au boulot, confirma Arthur Smalley. Vous savez ce que j'ai fait ? Avant-hier soir, j'ai enterré ma cadette dans le jardin. Sous un orme. Elle l'aimait bien, cet arbre, alors...(il haussa les épaules) Elle avait treize ans. Mon autre fille aussi a attrapé cette cochonnerie, elle est au lit. Ma femme, elle, ça fait deux jours qu'elle a pas repris connaissance. Son front est aussi brûlant que la bouilloire oubliée sur le feu. Elle va mourir, ajouta-t-il en branlant du chef. Ce soir, probablement. Ou demain. Vous êtes sûrs que vous voulez pas entrer ?
Luther et Jessie firent non de la tête.
_ J'ai des draps couverts de sueur et de merde qu'il faudrait laver. Un coup de main, ce serait pas de refus.
_ L'argent, m'sieur Smalley.
Luther aurait voulu fuir cette maison, mettre le plus de distance possible entre eux et la maladie, et il éprouva soudain une violente bouffée de haine contre Arthur Smalley qui portait ce maillot crasseux.
_ J'ai pas...
_ L'argent, répéta Jessie. (Il avait sorti son 45, qui pendait au bout de son bras) Maintenant pépé, y en a marre de tes conneries. Vas chercher ce putain de fric !
Une autre plainte s'éleva à l'intérieur.
_ Vous n'avez donc aucune décence ?
_ Non, aucune.
_ Ma femme et ma fille sont...
_ Le Bedeau se fiche pas mal de tes obligations domestiques, le coupa Jessie.
_ Mais vous ? Vous vous en fichez aussi ?
_ Nous, tout ce qui nous intéresse, c'est le fric.
_ Le fric, répéta Jessie.
_ Sinon quoi ? répliqua Arthur Smalley, formulant les mots que Luther redoutait d'entendre depuis le début. Vous allez me descendre ? Allez-y, ça me va. Vous voulez descendre ma famille ? Allez-y, vous me rendrez service. S'il vous plaît. Vous pouvez pas...
_ Tu vas la déterrer, gronda Jessie.
_ Quoi ?
_ T'as bien entendu.