Dennis Lehane

Ce serait le seul match de l'année auquel ils assisteraient. Ils étaient venus avec femme et enfants, ils avaient quitté leur domicile californien en début de soirée, l'arrière du break chargé de glacières pour le pique-nique sur le parking, en emportant les cinq places à trente dollars qui, si elles ne leur garantissaient pas de bien voir, leur permettaient néanmoins de coiffer de casquettes à vingt-cinq dollars la tête de leurs gosses, de s'offrir des mauvais hamburgers à six dollars et des hot-dogs à quatre dollars cinquante, du Pepsi coupé d'eau et des esquimaux poisseux qui couleraient dans les poils de leurs poignets. Ils étaient venus faire l'expérience de l'euphorie, se sentir élevés (...), transportés hors de leur existence par le rare spectacle de la victoire. Raison pour laquelle les arènes et les stades de base-ball évoquaient toujours des cathédrales vibrant de lumières, de prières chuchotées et des battements de quarante mille cœurs unis par le même espoir collectif.