Diana Gabaldon

Il n'avait jamais rien vu de tel. Le fleuve était immense, faisant un demi-mille de large. Ses eaux profondes formaient une étendue bleu nuit sous le soleil. De chaque côté se dressaient de hautes falaises et des collines onduleuses si densément boisées qu'on ne voyait presque pas la roche dessous. Il faisait chaud et le ciel immaculé était d'un bleu profond. Un bourdonnement sonore résonnait dans la végétation luxuriante - sans doute des insectes et des oiseaux -, accompagné d'un grondement d'eau, peut-être des torrents et des cascades. C'était comme si la nature chantonnait d'une voix que seul son sang pouvait entendre. A ses côtés, Tom frémissait d'excitation. Il roulait de grands yeux fascinés, ne voulant rien perdre.
Il se pencha soudain vers Grey.
- Sacrebleu ! C'est un Peau-Rouge, là-bas ?
- Je ne vois pas ce qu'il pourrait être d'autre.
L'homme en question se tenait sur la grève. Il n'était vêtu que d'un pagne et d'une couverture rayée jetée sur une épaule. Ses membres étaient enduits d'une sorte de graisse qui les faisait luire.
- J'aurais cru qu'ils seraient plus rouges, chuchota Tom, reflétant la pensée de Grey.
Nettement plus sombre que celle de Grey, sa peau était d'une jolie couleur brun clair, un peu comme des feuilles de chêne séchées.
L'Indien semblait les trouver aussi intéressants qu'ils le trouvaient eux-mêmes. Il observait particulièrement Grey d'un air concentré.