Diana Gabaldon

« Il écarta une mèche qui me tombait devant les yeux et m'attira contre lui. Je sentais son torse se soulever et s'affaisser. Il était si solide, si vivant! Pourtant, je l'avais déjà tenu si près de moi une fois auparavant...et je l'avais perdu.
Sa main caressa ma joue moite.
- Tu ne vois donc pas comme l'idée de la mort est dérisoire en ce qui nous concerne tous les deux, Claire?
Non, je ne la jugeais pas du tout dérisoire.
- Quand tu es rentrée chez toi, après Culloden...j'étais mort, non?
- C'est-à-dire que je le croyais. C'est pourquoi je...oh! 
[...]
- J'étais mort, Sassenach, et pourtant, pendant deux cents ans, je n'ai jamais cessé de t'aimer.
Je fermais les yeux, sentant les tiges fines me chatouiller les lèvres, chaudes comme le soleil, légères comme l'air.
- Moi aussi, je t'aimais, murmurai-je. Je t'aimerai toujours.
- Tant que nous vivrons, nous ne serons qu'un. Et longtemps après que mon corps sera tombé en poussière, mon âme t'appartiendra encore, Claire...je le jure sur les cieux. Je ne te quitterai jamais. »