Diane Ducret

Son corps, à la suite du jeûne avec ceux qui n'avaient rien à manger, s'était affiné. Aurore Henri meut à présent ses extrémités avec la dextérité d'un chef d'orchestre, guidant sa aprole comme une musique syncopée, captivant l'auditeur le plus discret. Il semble que la grâce habite à présent chacun de ses gestes. A chaque discours, la frêle ballerine se jette à corps perdu dans les mots avec passion, un chausson de soie couvrant son pied ensanglanté. La mèche blonde traversant ses cheveux est devenue blanche, comme la plume d'un cygne. Il y a du Tchaïkovski dans son allure. A la regarder entrer ce soir-là dans le salon d'Helen Bauer, Nicolas se demande si elle est un cygne blanc ou un cygne noir.