Diane Setterfield

Il était une fois une auberge paisiblement installée sur les berges de la Tamise à Radcot, à une journée de marche de la source. Les auberges étaient nombreuses en amont du fleuve à cette époque, et partout on pouvait s'y soûler, mais outre le cidre et la bière qu'il convenait d'y trouver, chacune présentait une spécificité. Le Red Lion à Kelmscott était réputé pour la musique : les bateliers y jouaient du violon le soir, et les fromagers y chantaient des complaintes sur l'amour perdu. A Inglesham, il y avait le Green Dragon, havre de contemplation fleurant le tabac. Si vous étiez joueur, le Stag à Easton Hastings était parfait pour vous, mais si vous préfériez les ambiances bruyantes et querelleuses, rien ne valait le Plough, aux abords de Buscot. Le Swan, à Radcot, possédait lui aussi sa spécialité. On s'y rendait pour écouter des histoires.
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Ce soir-là était rassemblé tout ce que le Swan comptait d'habitués. Terrassiers, planteurs de cresson et mariniers, pour la plupart, Beszant le réparateur de bateaux était là lui aussi, ainsi qu'Owen Albright, qui avait descendu le fleuve jusqu'à la mer un demi-siècle plus tôt, et en était revenu deux décennies plus tard, sa fortune faite. Désormais, Albright souffrait d'arthrose, et seules une bonne bière et des histoires parvenaient à apaiser la douleur qui lui rongeait les os. Ils étaient tous là depuis la tombée de la nuit, à vider et remplir leurs verres, à taper leur pipe pour la garnir de tabac au puissant arôme, et à raconter des histoires.
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Vous savez dorénavant tout ce qu'il faut savoir, l'histoire peut commencer.