Didier Blonde

« Quand je m'installe à ma place, aux imprimés, un sentiment de bonheur m'envahit. Je reste immobiles, des journées entières, environné de la rumeur discrète des lecteurs qui monte comme une prière. La nuit tombe sur les coupoles de verre tandis que les opalines vertes s'allument, une à une, le long des travées. Le temps disparaît et, au coeur de cette cathédrale de papier frappée d'hypermnésie sous l'envahissement de ses volumes, je pense à l'Inconnue comme à un être lointain, que j'ai connu autrefois et dont j'ai oublié le nom. Je l'au su pourtant, j'en garde un vague écho sonore bourdonnant aux oreilles, je l'ai, là, sur le bout de la langue, il va me revenir. L'engourdissement me gagne, il suffit de tourner les pages, distraitement, de noter quelques mots illisibles, de me laisser engloutir jour après jour dans cette marée de livres. Et je rêve qu'on me retrouve, un matin, mort sous l'effondrement des rayonnages de la librairie. Oui, comme Alkan, tué net sous l'écroulement de sa bibliothèque, ce serait une belle fin. »