C'est point la mort que je crains. C'est le flétrissement. Ce sont tous ces charmes qu'on nous a donnés et que l'âge nous vole alors qu'on a à peine le temps d'en profiter. Nous durons si peu que les hommes préfèrent nous prendre en bouquets, nous renouveler sans cesse. Je m'insurge de n'avoir été qu'une fleur alors que j'aurais voulu être un arbre.