Dominique Sylvain

Un chien nommé Grabuge ne pouvait pas être une bonne nouvelle. Les jappements nerveux
l’avaient réveillée en sursaut ; l’esprit embrumé, Philippine ne reconnaissait pas la pièce aux
ombres étrangères, les draps trop chauds, l’odeur de feuillage humide qui dansait contre sa
peau.
Quelques secondes et elle se souvint. Elle était de retour dans la maison de son enfance, sa
chambre mansardée, son lit à une place, ses draps en pilou. Le cador était celui de son grandpère.
Elle avait trois malles de vêtements à ranger, une cargaison de livres à classer, sa vie à
reprendre à zéro, et pas le début d’un mode d’emploi.