Donald Goines

Teddy regarda fixement sa mère. Ça faisait déjà un moment qu’il avait envie de pleurer, de pouvoir poser sa tête sur son énorme sein, d’implorer aide et compréhension. Il avait besoin de quelqu’un qui puisse saisir l’enfer dans lequel il était tombé. Il regarda la forme épaisse et courte sur pattes de sa mère et sut qu’elle ne comprendrait jamais. Son large visage se creuserait de souci parce qu’elle l’aimait, mais elle ne serait jamais capable d’appréhender ce que signifiait être dépendant d’une drogue. « Si c’est un truc que tu peux pas maîtriser, n’y touche pas », dirait-elle. Autrefois elle avait aimé boire, mais depuis qu’elle s’était mise à la religion elle avait arrêté. Elle était persuadée que c’était tout ce dont on avait besoin : s’arrêter. À de nombreuses reprises elle avait tenté de l’entraîner à l’église avec elle, car elle croyait qu’une fois qu’il aurait trouvé Dieu son envie de drogue disparaîtrait d’elle-même.