Donna Tartt

Le musée (le Met de NY) me donnait toujours une impression de vacances; et, une fois à l'intérieur, au milieu du joyeux vacarme des touristes, je me sentis curieusement à l'abri des perspectives désagréables de cette journée. (..) Pour moi, petit citadin confiné en permanence entre les quatre murs d'un appartement, le musée fascinait surtout par son immensité, l'on aurait dit un palais où les pièces n'en finissaient pas d'apparaître, de plus en plus vides à mesure que l'on s'éloignait. Dans les profondeurs de la section consacrée à la décoration européenne, certaines des chambres désertées et des salons interdits d'accès par un cordon semblaient figés, ensorcelés, comme si personne n'y avait mis les pieds depuis cent ans. Maintenant que je prenais le métro sans ma mère, j'adorais y aller seul et errer là jusqu'à m'y perdre, flânant toujours plus loin dans le labyrinthe de salles, me retrouvant parfois dans ces pièces oubliées où étaient assemblées des armures et de la porcelaine que je n'avais jamais vues jusqu'ici (et que parfois j'étais incapable de retrouver).