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3.86/5 (sur 7097 notes)

Nationalité : États-Unis
Né(e) à : Greenwood, Mississippi , le 23/12/1963
Biographie :

Donna Tartt est une écrivaine américaine.

Elle écrit son premier poème à l’âge de cinq ans et un sonnet de sa composition est publié dans une revue littéraire alors qu’elle n’a encore que treize ans.

Elle commence ses études à l’Université du Mississippi en 1981. Son talent littéraire impressionne vivement Willie Morris (1934-1999), auteur de nombreux livres sur le sud des États-Unis, qui recommande son travail à Barry Hannah, alors écrivain en résidence à l’université. Tous deux encouragent Tartt à élargir son expérience.

En 1982, elle entre à Bennington College dans le Vermont, où elle obtient un diplôme de bachelor of art en 1986.

Elle y devient l’amie d’auteurs en herbe, dont Bret Easton Ellis, Jonathan Lethem et Jill Eisenstadt. C’est là également qu’elle entreprend la rédaction de son premier roman, "Le Maître des illusions" ("The Secret History", 1992) qu'elle a mis huit ans à terminer.

Cette œuvre, qui rencontre un grand succès, a pour théâtre un établissement d’enseignement supérieur imaginaire du Vermont et sera qualifiée d’"énigme criminelle à rebours". Le roman a été vendu à plus de cinq millions d'exemplaires.

Dix ans après "Le Maître des illusions", Donna Tartt publie son deuxième livre: "Le Petit Copain" ("The Little Friend", 2002). Cet ouvrage, dont on peut dire qu’il est à l’opposé du précédent du point de vue du ton, du cadre et de l’intrigue, est récompensé par le WH Smith Literary Award en 2003.

Onze ans après la publication du Petit Copain, paraît "Le Chardonneret" ("The Goldfinch", 2013), dont le titre fait référence à un tableau, peint en 1654 par l’artiste hollandais Carel Fabritius (1622-1654) et qui sert de fil conducteur au récit. Le livre remporte en 2014 le prix Pulitzer de la fiction. En 2019, il est adapté au cinéma, réalisé par John Crowley, avec Ansel Elgort et Nicole Kidman.
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Le chardonneret. Bande d'annonce officielle.


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Si un tableau se fraie vraiment un chemin jusqu'à ton cœur et change ta façon de voir, de penser et de ressentir, tu ne te dis pas « oh, j'adore cette œuvre parce qu'elle est universelle », « J'adore cette œuvre parce qu'elle parle à toute l'humanité ». Ce n'est pas la raison qui fait aimer une œuvre d'art. C'est plutôt un chuchotement secret provenant des ruelles. Psst, toi, hé gamin, oui, toi. Un bout de doigt qui glisse sur la photo fanée.
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Il ne faut pas s'offenser que les autres nous cachent la vérité, puisque nous nous la cachons si souvent à nous-mêmes.
François de La Rochefoucauld

p381
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La plupart des gens semblaient satisfaits du mince vernis décoratif et de l'éclairage de scène artistique qui, parfois, rendaient l'atrocité basique de la condition humaine plus mystérieuse ou moins odieuse. Les gens s'adonnaient au jeu, au golf, travaillaient, priaient, plantaient des jardins, vendaient des actions, copulaient, achetaient de nouvelles voitures, pratiquaient le yoga, redécoraient leurs maisons, s'énervaient devant les infos, s'inquiétaient pour leurs enfants, cancanaient sur leurs voisins, dévoraient les critiques de restaurants, fondaient des organisations caritatives, soutenaient des candidats politiques, assistaient aux matches de tennis de l'US Open, dînaient, voyageaient et se distrayaient avec toutes sortes de gadgets et de trucs, se noyant sans cesse dans l'information, les textos, la communication et la distraction tous azimuts pour tenter d'oublier : où nous étions et ce que nous étions.
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chaque fois que tu vois des mouches ou des insectes dans une nature morte - un pétale fané, du noir sur la pomme - le peintre te transmet un message secret. Il te révèle que les choses vivantes ne durent pas, que tout est temporaire. La mort au cœur de la vie. D'où leur nom, des natures mortes.
P31
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Vitrine inondée de lumière. Lueur mortuaire émanant du compartiment réfrigéré. Au-delà du verre condensé de brouillard et dégoulinant d'eau, des branches ailées d'orchidées frémissaient sous l'effet du courant d'air du ventilo : blancheur fantômatique, lunaire, angélique. Sur le devant étaient disposées les fleurs les plus farfelues, dont certaines se vendaient à des milliers de dollars : chevelues et veinées, mouchetées, avec des crocs, tachées de sang et l'air diabolique, dans des couleurs qui allaient de la moisissure de cadavre au magenta des ecchymoses - il y avait même une superbe orchidée noire dont les racines grises ressortaient de son pot, couvertes de mousse tels des serpents.
Chap XIX p 603
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Ce n'est pas la raison qui fait aimer une œuvre d'art. C'est plutôt un chuchotement secret provenant d'une ruelle.
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Nous n'aimons pas le reconnaître mais l'idée de perdre contrôle est quelque chose qui fascine plus que tout...
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Boris et ses pulsions désordonnées, sa noirceur, son imprudence, toujours à prendre des risques, démarrant au quart de tour sans réfléchir ; Boris pâle et vaseux, avec ses pommes volées et ses romans en russe, ses ongles rongés et ses lacets qui traînaient dans la poussière ; de la graine d'alcoolique, capable de jurer couramment en quatre langues, piquant la nourriture à sa guise dans mon assiette et tombant soûl par terre, le visage rouge comme si on l'avait frappé ; Boris me manquait.
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Donna Tartt
Mon amie romancière Ann Patchett compare l'écriture à l'élaboration d'un soufflé, et c'est exactement comme ça que ça se passe en ce qui me concerne: tandis qu'on écrit, on ajoute de l'information comme du blanc d'œuf à la pâte. Et ça finit par monter.
Interview Bibliobs.
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– Et tu l’aimes, oui. Mais pas trop.
– Pourquoi tu dis ça ?
– Parce que tu n’es pas en colère, dans tous tes états ou en train de pleurer ! Tu ne hurles pas que tu vas l’étrangler de tes propres mains ! Ce qui veut dire que ton âme n’est pas trop liée à la sienne. Et c’est bien. Tu veux mon expérience ? Tiens-toi à l’écart de celles que tu aimes trop. Ce sont celles-là qui te tueront. Ce qu’il faut pour vivre heureux dans le monde, c’est une femme qui a sa propre vie et te laisse vivre la tienne.

Il m’a tapé deux fois sur l’épaule puis il est parti, me laissant les yeux perdus sur le présentoir de l’argenterie avec un sentiment de désespoir renouvelé face au merdier de mon existence.
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